"Después de la hermosa noche vivida, me siento cansada y somnolienta; también podría decir que estoy feliz. Pero estoy demasiado alerta como para sentirme totalmente feliz. Alerta ante mí misma, ante la suerte, ante ese único futuro tangible que se llama mañana. Alerta, es decir: desconfiada. Esa sensación avinagrada en el interior, ese sabor ácido en la boca y ese olor a pólvora en el ambiente. Algo no me deja descansar, no me deja abrirme a la felicidad. Una barrera: la incertidumbre. No saber si el mañana que deseo existe, no saber si existe, no saber si existo. ¿Existo? ¿Soy alguien en la vida de otro? ¿O tengo que conformarme con ser alguien en mi vida?.. Por el momento solo queda descansar. Error, solo queda esforzarse. O dejar que el viento sople lo necesario para alimentar el fuego, pero no lo suficiente para extinguirlo."

Eso es un fragmento de un cuento que estoy escribiendo. Pero me llamo la atención lo que yo misma escribi, que está basado en algo que dice Martín Santomé en "La Tregua". Muchas veces tuve esa sensacion, y no sabía describirla correctamente, no sabia a qué se debía. Pero las palabras del viejo Benedetti me vinieron bien, me hicieron pensarlo con mas exactitud.
¿Nunca sintieron que pueden estar completamente felices, pero que... ? Para completar la pregunta tendría que poner el fragmento del cuento creo, es eso.
Y si un dia se me canta pongo el cuento entero, que se yo.
Adeu.